A língua/ Casa do Mundo

A língua

A língua
que é líquido
sacro
não tranborda

um dedo
que tocou
a palavra
não a aborda



A Casa do Mundo

Aquilo que às vezes parece 
um sinal no rosto 
é a casa do mundo 
é um armário poderoso 
com tecidos sanguíneos guardados 
e a sua tribo de portas sensíveis. 

Cheira a teias eróticas. Arca delirante 
arca sobre o cheiro a mar de amar. 

Mar fresco. Muros romanos. Toda a música. 
O corredor lembra uma corda suspensa entre 
os Pirinéus, as janelas entre faces gregas. 
Janelas que cheiram ao ar de fora 
à núpcia do ar com a casa ardente. 

Luzindo cheguei à porta. 
Interrompo os objetos de família, atiro-lhes 
a porta. 
Acendo os interruptores, acendo a interrupção,
as novas paisagens têm cabeça, a luz 
é uma pintura clara, mais claramente lembro:
uma porta, um armário, aquela casa. 

Um espelho verde de face oval 
é que parece uma lata de conservas dilatada
com um tubarão a revirar-se no estômago 
no fígado, nos rins, nos tecidos sangúíneos. 

É a casa do mundo: 
desaparece em seguida.


aaaaaaaaaaaaaaaaaLuiza Neto Jorge
aaaaaaaaaaaaaaaaaPoesia