gritos, tambores, dança, dança, dança!

2009-11-22T21:48:00.003-03:00

* lá vem nossa comida pulando!*

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzzzzaaaazzzzzzzzaaao banquete.

esse é um bando q pesquisa; e pira

[nós já sabemos qual nosso
corner na luta do milênio.

este é um blog de arremessos; pire

{clique no índice p/ sacar o repertório de textos}

Mudo

2009-11-22T21:46:00.001-03:00

Foi ontem eu descobri, que não tenho mais voz. Eu empurrava minha própria cabeça no travesseiro. Eu me erguia de costas. Fechava os olhos. Sentia o calor da grama no meu corpo. Inspirava profundo e sentia o cheiro da terra molhada pela chuva. Hoje mesmo eu me vi, estou tão cansado. Hoje mesmo eu me vi, eu não tenho mais rosto, eu não tenho corpo. Eu descobri que eu choro por um olho só. O corpo na minha frente, as palavras escorregavam. Eu tinha logo um tumulto. Meu corpo, minha mente, toda bagunçada. Que perda de tempo. Eu não sirvo pra nada. Você ta me ouvindo? Claro que não, ontem eu descobri que eu sou mudo. Ta vendo essa marca aqui no meu rosto? Esse corte aqui no meu peito? Pois é, eu sou mudo. E eu acho que é até prazeroso permanecer calado. Esse lugar parece uma montanha, seu corpo parece uma montanha. A televisão continua falando. E continua chovendo. Acho que nunca vai parar de chover. E a culpa é minha. Talvez esse minha dor de cabeça seja só uma aviso. Essa lágrima, esse pranto todo diz alguma coisa. Não diz? Hoje mesmo, eu me olhei no espelho. Talvez eu seja mais bonito que eu imagino. Tá chovendo, está tudo sumindo, está sumindo sem fazer nenhum barulho. E eu estou entendendo. Eu acho o amor uma mentira. Eu acho felicidade uma mentira. Eu acho que já está amanhecendo. Tem cheiro de morte saindo da terra. E talvez esse bicho, esse verme que está aqui, me comendo vivo, seja prazer.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaCiro Trevisan

A LUTA DO MILÊNIO

2009-11-22T21:45:00.000-03:00

Boa tarde, senhoras e senhores começa aqui e agora com todos vocês presentes a luta do milênio!
Do canto direito para o centro, os atuais donos da casa. com vocês: a polícia, os políticos, a mídia de massa, megafuckinginternationalcorporations, advogados associados comp. limitada, sim, li-mi-ta-da.
Agora os desafiantes! de baixo e das margens: músicos, poetas, artistas de rua, a contra-cultura, os novissímos ecoguerrilheiros, as sociedades alternativas e/ou marginais.
A polícia prende tortura e assassina. E a engrenagem não para! mas para toda regra uma excessão, em toda linha de montagem o defeito de fabricação. E nós NÃO VAMOS PARAR DE GRITAR, enquanto há um grito mesmo que somente um não se derruba o movimento!! Então uma salva de berros pela libertção, um coletivo de urros contra a manipulação humana.
Não se deixe levar pela maré, história cada um faz a sua.seja contra corrupção e condicionamento. seja você mesmo sua própia cultura porra!
pode-se até mastigar mas não se engole qualquer merda que lhe é entrege. Globalização é o caralho, e assim caminha a humanidade...
nós não podemos cair, temos de provar que a pena ainda pode ser mais poderosa que a espada, que a cultura ainda pode salvar o mundo, nós não podemos cair.
Salve a liberdade de expressão!
Salve a contra cultura!
Um brinde, e boa luta a todos vocês.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAndré Murta Vitral

2009-11-18T11:28:00.009-03:00

* lá vem nossa comida pulando!*

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzzzzaaaazzzzzzzzaaao banquete.

esse é um bando q pesquisa; e pira

[nós já sabemos qual nosso
corner na luta do milênio.

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dança:

2009-11-18T11:24:00.001-03:00

pça da estação.

vai nessa.

2009-11-11T13:38:00.000-03:00

* lá vem nossa comida pulando!*

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzzzzzzzzzzzzaaao banquete.

esse é um bando q pesquisa; e pira

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazaaaaazzzzzaaaa[nós já sabemos qual nosso aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzaaaaaazaaaaacorner na luta do milênio.

este é um blog de arremessos; pire

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2009-11-11T13:35:00.000-03:00

2009-11-11T13:30:00.000-03:00

2009-11-11T13:22:00.000-03:00

2009-11-11T13:20:00.000-03:00

2009-11-11T13:16:00.000-03:00

carta a théo (trecho)

2009-11-11T13:01:00.003-03:00

Um pássaro na gaiola durante a primavera sabe muito bem que existe algo em que ele pode ser bom, sente muito bem que há algo a fazer, mas não pode fazê-lo. O que será? Ele não se lembra muito bem. Tem então várias lembranças e diz para si mesmo: "Os outros fazem seu ninhos, têm seus filhotes e criam a ninhada", e então bate coma cabeça nas grades da gaiola. E a gaiola continua ali, e o pássaro fica louco de dor.

"Vejam que vagabundo", diz um outro pássaro que passa, "esse aí é um tipo de aposentado". No entanto o prisioneiro vive, e não morre, nada exteriormente revelao que se passa em seu íntimo, ele está bem, está mais ou menos feliz sob os raios de sol. Mas vem a época da migração. Acesso de melancolia - "mas" dizem as crianças que o criam na gaiola, "afinal ele tem tudo o que precisa". E ele olha lá fora o céu cheio, carregado de tempestade, e sente em si a revolta contra a fatalidade. "Estou preso", "estou preso e não me falta nada, imbecis". "Tenho tudo o que preciso". "Ah! por bondadem liberdade! ser um pássaro como outros."

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaVan Gogh
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaCartas a Théo

A língua/ Casa do Mundo

2009-11-11T12:53:00.001-03:00

A língua

A língua
que é líquido
sacro
não tranborda

um dedo
que tocou
a palavra
não a aborda



A Casa do Mundo

Aquilo que às vezes parece 
um sinal no rosto 
é a casa do mundo 
é um armário poderoso 
com tecidos sanguíneos guardados 
e a sua tribo de portas sensíveis. 

Cheira a teias eróticas. Arca delirante 
arca sobre o cheiro a mar de amar. 

Mar fresco. Muros romanos. Toda a música. 
O corredor lembra uma corda suspensa entre 
os Pirinéus, as janelas entre faces gregas. 
Janelas que cheiram ao ar de fora 
à núpcia do ar com a casa ardente. 

Luzindo cheguei à porta. 
Interrompo os objetos de família, atiro-lhes 
a porta. 
Acendo os interruptores, acendo a interrupção,
as novas paisagens têm cabeça, a luz 
é uma pintura clara, mais claramente lembro:
uma porta, um armário, aquela casa. 

Um espelho verde de face oval 
é que parece uma lata de conservas dilatada
com um tubarão a revirar-se no estômago 
no fígado, nos rins, nos tecidos sangúíneos. 

É a casa do mundo: 
desaparece em seguida.


aaaaaaaaaaaaaaaaaLuiza Neto Jorge
aaaaaaaaaaaaaaaaaPoesia

Os sentidos sentidos

2009-11-11T12:46:00.001-03:00

1

A língua: a lânguida rainha melancálida
enrolada em seu bathbreathbanho palatino,
a sempitépida, a blendalmolhada a alqueblându-las
cobras corais como cópulas de oravoz.

2

Os lábios: chaves de alveolava
que levam ao lago do peixe-cisne do beijo.

3

Escondem uma serpente os ouvidos
que se alimenta de insetos justos de seda rei espiralada
som.

4

Plorar: arcar com a plúvia em lágrimas alarmes.
Gonflamos amplos lenços por dolorosos
olhos, fenestras dágua.

5

Flairar: claras narinas grânulos smellftolor
plumas de sopro atmenalento ex hausto lento.
Aspir, expir,inspir, suspir. Ar. Flairar:
Softflores.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAugusto de Campos
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaViva Vaia

The Sick Rose

2009-11-11T12:42:00.000-03:00

Sob o corpo da noite
o dia espelha a vida
sobre o amor do dia
a noite espalha a cinza

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaGastão Cruz
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaPoemas Reuinidos

Vácuo

2009-11-11T12:36:00.000-03:00

Os meus contemporâneos são mortais
A erosão protege os corpos vulneráveis
As suas vidas que o presente rege
são os sonhos previstos numa
arte que extingue a realidade

Os meus contemporâneos são
mortais
No seu lugar passado mostrará os
sonhos concluídos esse espelho
que mostra só o nada

aaaaaaaaaaaaaaaaGastão Cruz
aaaaaaaaaaaaaaaaPoemas Reunidos

2009-11-11T11:54:00.000-03:00

eu te desenhei flores
no corpo arisco
e hoje é minha
a tarefa de recolher as pétalas

e os botões que me florescem
pelos dias na confusão das nuvens

sim, e o largar-se gostoso do amor:

a manhã pedindo a tarde
a larva pedindo a borboleta
a gota pedindo o mar
a faca pedindo a carne
o beijo pedindo
os loucos pedindo

e eu que te limpando as folhas mortas
desenhava um corpo agudo, a felicidade,
sobre seus pés pedindo o mundo

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAssis Benevenuto

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaRútilo! Rútilo! Rútilo! Me fura e fecha!

2009-11-11T11:46:00.000-03:00

Ocorrrência

2009-11-11T11:44:00.000-03:00

Aí o homem sério entrou e disse: bom dia.

Aí outro homem sério respondeu: bom dia.

Aí a mulher séria respondeu: bom dia.

Aí a menininha no chão respndeu: bom dia.

Aí todos riram de uma vez

Menos as duas cadeiras, a mesa, o jarro, as flores

as paredes, o relógio, a lâmpada, o retrato, os livros

o mata-borrão, os sapatos, as gravatas, as camisas, os lenços.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaFerreira Gullar

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaVeneno anti-monotonia

2009-11-11T11:38:00.000-03:00

Fim

2009-11-11T11:36:00.000-03:00

Eu existo para assistir ao fim do mundo.
Não há outro espetáculo que me invoque.
Será uma festa prodigiosa, a única festa.
Ó meus amigos e comunicantes,
tudo o que acontece desde o princípio é a sua preparação.

Eu preciso assistir ao fim do mundo
para saber o que Deus quer comigo e com todos
e para saciar minha sede de teatro.
Preciso assistir ao julgamento universal,
ouvir os coros imensos,
as lamentações e as queixas de todos,
desde Adão até o último homem.

Eu existo para assistir ao fim do mundo,
eu existo para a visão beatífica.

aaaaaaaaaaaaaaaaMurilo Mendes
aaaaaaaaaaaaaaaaVeneno Anti-monotonia

2009-11-11T11:32:00.000-03:00

Psicologia da Composição (trecho)

2009-11-11T11:27:00.000-03:00

O poema, com seus cavalos,

quer explodir

teu tempo claro; rompendo

seu branco fio, seu cimento

mudo e fresco.

(O descuido ficara aberto

de par em par;

um sonho passou, deixando

fiapos, logo árvores instantâneas

coagulando a preguiça.)

Vivo com certas palavras,

abelhas domésticas.

Do dia aberto

(branco guarda-sol)

esses lúcidos fusos retiram

o fio de mel

(do dia que abriu

também como flor)

que na noite

(poço onde vai tombar

a aérea flor)

persistirá: louro

sabor, e ácido

contra o açúcar do podre.

Não a forma encontrada

como uma concha, perdida

nos frouxos areais

como cabelos;

não a forma obtida

em lance santo ou raro,

tiro nas lebres de vidro

do invisível;

mas a forma atingida

como a ponta do novelo

que a atenção, lenta,

desenrola,

aranha; como o mais extremo

desse fio frágil, que se rompe

ao peso, sempre, das mãos

enormes.

É mineral o papel

onde escrever

o verso; o verso

que é possível não fazer.

São minerais

as flores e as plantas,

as frutas, os bichos

quando em estado de palavra.

É mineral

a linha do horizonte,

nossos nomes, essas coisas

feitas de palavras.

É mineral, por fim,

qualquer livro:

que é mineral a palavra

escrita, a fria natureza

da palavra escrita.

Cultivar o deserto

como um pomar às avessas.

(A árvore destila

a terra, gota a gota;

a terra completa

caiu, fruto!

Enquanto na ordem

de outro pomar

a atenção destila

palavras maduras.)

Cultivar o deserto

como um pomar às avessas:

então, nada mais

destila; evapora;

onde foi maçã

resta uma fome;

onde foi palavra

(potros ou touros

contidos) resta a severa

forma do vazio.

aaaaaaaaaaaaJoão Cabral de Melo Neto

aaaaaaaaaaaaObra Completa

2009-11-11T11:22:00.000-03:00

Huis Clos

2009-11-11T11:20:00.000-03:00

Da vida não se sai pela porta:
só pela janela. Não se sai
bem da vida como não se sai
bem das paixões jogatinas drogas.
E é porque sabemos disso e não
por temer viver depois da morte
em plagas de Dante Goya ou Bosh
(essas, doce príncipe, cá estão)
que tão raramente nos matamos
a tempo: por não considerarmos
as saídas disponíveis dignas
de nós, que, em meio a fezes e urina
sangue e dor, nascemos para lendas
mares amores mortes serenas.

aaaaaaaaaaaaaaaaAntonio Cicero
aaaaaaaaaaaaaaaaA cidade e os livros

2009-11-11T11:17:00.001-03:00

Primeira Canção do Beco

2009-11-11T11:14:00.000-03:00

Teu corpo dúbio, irresoluto
de intersexual disputadíssima,
teu corpo, magro não, enxuto,
lavado, esfregado, batido,
destilado, asséptico, insípido
e perfeitamente inodoro
é o flagelo de minha vida.
Ó esquizóide! Ó leptossômica!

Por ele sofro há bem dez anos
(anos que mais parecem séculos)
tamanhas atribulações,
que às vezes viro lobisomem,
e estraçalhado de desejos
divago como os cães danados
a horas mortas, por becos sórdidos!

Põe paradeiro a este tormento!
Liberta-me do atroz recalque!
Vem ao meu quarto desolado
por estas sombras de convento,
e propicia aos meus sentidos
atônitos, horrorizados
a folha-morta, o parafuso,
o trauma, o estupor, o decúbito!

aaaaaaaaaaaaaaManuel Bandeira
aaaaaaaaaaaaaaEstrela da Vida Inteira

2009-11-11T11:11:00.000-03:00

2009-11-11T11:10:00.000-03:00

e quando enfim a pergunta

aaaaaaaO mar?
atravessou de voz as
muitas ondas
dolentes na costa

Quando enfim o eco
das palavras se
fez em tubarões
sujos e peixes elétricos

Os olhos semi-cerrados
percorrendo a cobertura
salgada da espuma
das correntes dormentes
no fundo. Quando do
instante
a água
se esvai em peixes sujos
e tubarões famintos

(a quilha corta, de
fato, o som contínuo
das marés atlânticas)

Os grandes tubarões
brancos se dão de
conter em seus corpos
o silêncio monótono
dos botes salva-vidas

a linha do horizonte
escrita sem cuidado
a carne, o sal, a sorte

aaaaaaaaaaaaaaaaagabriel sd

2009-11-11T11:07:00.000-03:00

2009-11-11T11:05:00.003-03:00

Para meu espanto, disse um físico na televisão: os átomos do nosso corpo já foram poeira de estrelas. Fiquei pensando no que dizer daqueles dias que se seguiram ao telefonema. Chorei por você, por mim, pelas estrelas.

Afinal, nascemos com a capacidade de dar nomes às coisas. Nomes são palavras e palavras nomeiam coisas. Coisas significam. Queria que depois daquele telefonema não fôssemos capazes de dar nomes às coisas. Palavra: poeira de estrelas.

A máquina parada recuperou o tempo. Chorei por você, por mim e pelas estrelas. Pedi ao relojoeiro que reiniciasse o tempo com palavras inscritas em novo objeto.

O amor, esse todo significante: sua herança quando nossa estrela virar poeira.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAdriana Versiani

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaA Física dos Beatles

2009-11-11T10:52:00.001-03:00

Pirar é arder

2009-11-11T10:50:00.001-03:00

Pirar é arder
a mil
______fora da pista
com o narciso em chamas.
É cair em si sem sentir
nenhum sentido, e seguir
segundo por segundo
a cem por hora
a céu aberto
verão adentro
sem pouso ou pique
sequer
______para um gole de sombra
refresco, abraço ou guarida.
É correr na contramão
por bares, praias, casas
pegando fogo
e chegar - ventando -
na hora H
de todos os incêndios
sem água ou nada
que apague as labaredas
carregando apenas
mochilas cheias de mormaço.
Pirar é arder
a mil
______milímetro por milímetro
e queimar
_______________velocilento
como uma brasa
se consome
até na fogueira do próprio sono
e, de repente, some.
É estar nu e só
no centro ou no lugar
onde somente o sol
sabe
_______________e assassina.

aaaaaaaaaaaaaaArmando Freitas Filho
aaaaaaaaaaaaaaVeneno anti-monotonia

2009-11-11T10:46:00.000-03:00

Uma palavrinha sobre os escrivinhadores de poemas rápidos e modernos

2009-11-11T10:45:00.000-03:00

é muito fácil parecer moderno
enquanto se é na realidade o maior idiota jamais nascido,
eu sei: eu joguei fora um material horrível
mas não tão horrível como o que leio nas revistas;
eu tenho uma honestidade interior nascida de putas e hospitais
que não me deixará fingir que sou
uma coisa que não sou -
o que seria um duplo fracasso: o fracasso de uma pessoa
na poesia
e o fracasso de uma pessoa
na vida.
e quando você falha na poesia
você erra a vida,
e quando você falha na vida
você nunca nasceu
não importa o que digam as estatísticas
nem qual o nome que sua mãe lhe deu.
as arquibancadas estão cheias de mortos
aclamando um vencedor
esperando um número que os carregue de volta
para a vida,
mas não é tão fácil assim -
tal como no poema
se você está morto
você podia também ser enterrado
e jogar fora a máquina de escrever
e parar de se enganar com
poemas cavalos mulheres a vida:
você está entulhando
a saída -
portanto saia logo
e desista das
poucas preciosas
páginas.

aaaaaaaaaaaaaCharles Bukowski

aaaaaaaaaaaaaOs 25 melhores poemas

2009-11-11T10:42:00.001-03:00

uma didática da invenção

2009-11-11T10:39:00.001-03:00

I

Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:

a) Que o esplendor da manhã não se abre com faca
b) 0 modo como as violetas preparam o dia para morrer
c) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulos
d) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvação
e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre 2 lagartos
f) Como pegar na voz de um peixe
g) Qual o lado da noite que umedece primeiro.
Etc.
etc.
etc.

Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaManoel de Barros
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaLivro das Ignorãnças

2009-11-11T10:34:00.001-03:00

04 de janeiro de 2009

2009-11-11T10:31:00.000-03:00

Os fatos: eu não quero nada
Nada,
Mas me desfazer
Nada sentir da forma humana. Sentir por outra superfície,
Animal ou vegetal ou mineral.
Partículas esparsas
De um corpo tão contínuo quanto disperso.

ser chão, ou terra, ou água.
fogo não.

nada em mim quer consumir toda a energia, até se acinzentar:
inerte pó apagado.

Terra respira, água respira e as cinzas só são jogadas, ao léu. Plainam no ar, caem até a superfície que encontram e assim prosseguem essa espécie de morte: ser movido por tudo, menos por si.

Água sim.
Entre rio, céu, mar e cada um dos corpos vivos.
Estar em todos os corpos
Estar em tudo que vive
E ser ainda um outro
Sentindo todos os seres que passam por mim
Nadando
Mergulhando
Arrastando
Sentir o movimento involuntário das águas
Sua metamorfose contínua
Fluidez livre de trabalho

Viver em ciclo eterno
Nunca completa
Nunca em falta
Cobrir de variedades a esfera gigantesca
Sentir o seu giro suspender-me num arrepio
Sentir a proximidade das outras esferas que me atraem para si
E do calor que me transforma

Ver, sem olhos, as rochas se quebrarem,
as superfícies falirem e outras se erguerem
cobrir e enfeitar com ondas os litorais
cair sobre as cabeças
rolar pelos corpos e ruas
seguir

participar da alimentação da terra
afofá-la
e ser sugada por raízes
que são devoradas pelo tempo
ou pelos bichos
passar do corpo da planta ao corpo da lagarta e deste ao do pássaro e da raposa
ou outros e outros quaisquer
multiplicidade ilimitada de percursos
eternamente

todos os tempos da terra
todos os tempos da água
estar lá

dentro e fora de tudo
sobre e sob tudo
e cair
por entre as pedras elevadas
gritando
gritando
gritando
gritando
gritando
gritando
que sou viva
e sempre serei

subindo vapor
caindo chuva
estou viva
viva
viva viva
viva
viva
e feroz
e incontrolável
até mesmo por mim
porque sou água
soberana
e portanto
não preciso me poupar

aaaaaaaaaaaaaaAlice Bicalho

aaaaaaaaaaaaaahttp://ensaiodecorpo.blogspot.com/

2009-11-11T10:28:00.000-03:00

fodidos

2009-11-11T10:26:00.001-03:00

-desgraçado meu saco -o ato de esperar -no ponto -sim como se nenhum ônibus fosse pra mim -quem espera aqui -assite uma grande passeata -colorida/ super/ enfeitada -não vejo graça nas luzes -acho lindo adoro cortejo -os carros pô -pra quê os motores -pra nós os motores caralho -nós é que estamos para os carros -assim como -plantas estão para homens vivas -você acha que o parto das mulheres -acho que o parto das mulheres deveria ocorrer ali -nas boates -nos ônibus -nas festas -nos carros -nas lojas -nos shopping centers -nos salões de beleza -o nascimento deve ocorrer nas lanchonetes -nas casas de shows -nos bares -nas vitrines porra

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaBernardo rb

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahttp://cuecasotavio.blogspot.com/

2009-11-11T10:23:00.001-03:00

No 13

2009-11-11T10:21:00.007-03:00

I. Livros e putas podem-se levar para a cama.

II. Livros e putas entrecruzam o tempo. Dominam a noite como o dia e o dia como a noite.

III. Ao ver livros e putas ninguém diz que os dois minutos lhe são preciosos. Mas quem se deixa envolver mais de perto com eles, só então nota como têm pressa. Fazem contas, enquanto afundamos neles.

IV. Livros e putas têm entre si, desde sempre, um amor infeliz.

V. Livros e putas – cada um deles tem sua espécie de homens que vivem deles e os atormentam. Os livros, os críticos.

VI. Livros e putas em casa públicas – para estudantes.

VII. Livros e putas – raramente vê seu fim alguém que os possuiu. Costumam desaparecer antes de perecer.

VIII. Livros e putas contam tão de bom grado e tão mentirosamente como se tornaram o que são. Na verdade eles próprios muitas vezes nem o notam. Ano a fio alguém vai-se entregando a tudo “por amor” e um dia está lá como corpus bem corpóreo, na ronda das calçadas, aquilo que “para fins de estudo” sempre pairava somente acima delas.

IX. Livros e putas gostam de voltar as costas quando se expõem.

X. Livros e putas remoçam muito.

XI. Livros e putas – “Velha beata – jovem devassa”. Quantos livros não foram mal reputador, nos quais hoje a juventude deve aprender.

XII. Livros e putas trazem suas rixas diante das pessoas.

XIII. Livros e putas – notas de rodapé são para uns o que são, para as outras, notas de dinheiro na meia.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaWalter Benjamin

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaRua de Mão Única

2009-11-11T10:17:00.000-03:00

2009-11-11T10:15:00.000-03:00

2009-11-11T10:12:00.001-03:00

2009-11-11T10:08:00.000-03:00

carta p/ hélio oiticica (trecho)

2009-11-11T10:00:00.001-03:00

oi, hélio: salve.

esse negócio de não escrever com qualquer certa regularidade, acho que você sabe como funciona comigo — e, portanto, não há porque ficar explicando. tenho recebido tudo o que você me manda (cartas cartões revistas posters transações para publicar etc.), e tenho mandado dizer, por waly, por ivan, pela coluna, por aí tudo. a presença foi-se, você já sabe, mas eu queria dizer que já nesse segundo número (o que tem mário), as coisas todas funcionaram já parando e eu mesmo estava afastado: virou, lá dentro da rapaziada, uma coisa impossível, disputas, golpes de estado, porralouquices e aquele ripismo carreirista típico daqui hoje em dia: sua matéria saiu legal, embora eu mesmo ache bobagem (etc), a transcrição de suas recomendações para composição e recados. com meu negócio, então, nem se fala. o que saiu foi uma coisa absurda — eu acho — quando o problema que entreguei tinha sido bem diferente, o que, espero e transo, você vai ver direito, daqui a pouco, na NAVILOUCA.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaTorquato Neto
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaÚltimos dias de paupéria

As pessoas querem saber

2009-11-11T09:38:00.001-03:00

As pessoas querem saber

como faço poesia.

é inspiração?

Escrevo fumando,

à máquina ou à mão?

Sou romântica moderna?

Ai, meus amigos,

essa não é a boca para a confissão.

Poesia é estado de graça

e o poeta é um anjo pistoleiro

disposto a qualquer morte

morto em qualquer ângulo

possível de muitas mortes

daquelas de coração

daquelas claras

lindas mortes

decididas fulgurantes

onde o amor se cumpre

concluso incluído incluso.

Enquanto projeta fundo

a amplidão do seu vôo

o poeta mata e morre

de frente

pistola e morte na mão.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaNeide Archanjo

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaAntologia poética da geração 60

2009-11-11T06:51:00.004-03:00

Meu Deus do céu, não tenho nada a dizer. O som de minha máquina é macio. [...]
O que não sei dizer é mais importante do que o que eu digo. Acho que o som da música é imprescindível para o ser humano e que o uso da palavra falada e escrita são como a música, duas coisas das mais altas que nos elevam do reino dos macacos, do reino animal, e mineral e vegetal também. Sim, mas é a sorte às vezes.
Sempre quis atingir através da palavra alguma coisa que fosse ao mesmo tempo sem moeda e que fosse e transmitisse tranqüilidade ou simplesmente a verdade mais profunda existente no ser humano e nas coisas. Cada vez mais eu escrevo com menos palavras. Meu livro melhor acontecerá quando eu de todo não escrever. Eu tenho uma falta de assunto essencial. Todo homem tem sina obscura de pensamento que pode ser o de um crepúsculo e pode ser uma aurora.
Simplesmente as palavras do homem.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaClarice Lispector
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaA Descoberta do Mundo

A Hora da Estrela - dedicatória do autor (trecho)

2009-11-11T06:38:00.002-03:00

Meditar não precisa de ter resultados: a meditação pode Ter como fim apenas ela mesma. Eu medito sem palavras e sobre o nada. O que me atrapalha a vida é escrever. O que me atrapalha a vida é escrever.

E – e não esquecer que a estrutura do átomo não é vista mas sabe-se dela. Sei de muita coisa que não vi. E vós também. Ao se poder dar uma prova da existência do que é mais verdadeiro, o jeito é acreditar. Acreditar chorando. Esta história acontece em estado de emergência e de calamidade pública. Trata-se de livro inacabado porque lhe falta a resposta. Resposta esta que espero que alguém no mundo ma dê. Vós? É uma história em tecnicolor para ter algum luxo, por Deus, que eu também preciso. Amem para nós todos.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaClarice Lispector

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaA Hora da Estrela

2009-11-10T19:18:00.000-03:00

(este blog também é um parangolé)

este é o projeto dum bando. pesquisamos palavras. e suas texturas mais rasas. o baque surdo & o baquestrondo. pesquisamos, enfim, sons e sons.

buscar a bárbarie da poesia. pensar a poesia em coletivo. desvincular do ato poético a arrogância inconteste do eu criador. oferecemo-nos como anfitriões antropofágicos, e tem início

* lá vem nossa comida pulando!*

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzzzzzzzzzzzzaaao banquete.

esse é um bando q pesquisa; e pira

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazaaaaazzzzzaaaa[nós já sabemos qual nosso aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaazzaaaaaazaaaaacorner na luta do milênio.

este é um blog de arremessos; pire

2009-11-10T18:27:00.000-03:00

Visão de São Paulo à Noite

2009-11-10T18:23:00.000-03:00

Na esquina da rua São Luiz uma procissão de mil pessoas
aaaacende velas no meu crânio
há místicos falando bobagens ao coração das viúvas
e um silêncio de estrela partindo em vagão de luxo
fogo azul de gin e tapete colorindo a noite, amantes
aaaaachupando-se como raízes

Maldoror em taças de maré alta
na rua São Luiz o meu coração mastiga um trecho da minha vida
a cidade com chaminés crescendo, anjos engraxates com sua gíria
aaaaaferoz na plena alegria das praças, meninas esfarrapadas
aaaaadefinitivamente fantásticas de reflexos
há uma floresta de cobras verdes nos olhos do meu amigo
a lua não se apóia em nada
eu não me apoio em nada
sou ponte de granito sobre rodas de garagens subalternas
teorias simples fervem minha mente enlouquecida
há bancos verdes aplicados no corpo das praças
há um sino que não toca
há anjos de Rilke dando o cu nos mictórios
reino-vertigem glorificando
espectros vibrando espasmos

beijos ecoando numa abóbada
torneiras tossindo, locomotivas uivando, adolescentes roucos
aaaaenlouquecidos na primeira infância
os malandros jogam iôiô na porta do Abismo
eu vejo Brama sentado em flor de lótus
Cristo roubando a caixa dos milagres
Chet Baker ganindo na vitrola

eu sinto o choque de todos os fios saindo pelas portas
aaaapartidas do meu cérebro
eu vejo putos putas patacos torres chumbo chapas chopps
aaaaavitrinas homens mulheres pederastas e crianças cruzam-se e
aaaaaabrem-se em mim como lua gás rua árvores lua medrosos repuxos
aaaaacolisão na ponte cego dormindo na vitrina do horror
disparo-me como uma tômbola
a cabeça afundando-se na garganta
chove sobre mim a minha vida inteira, sufoco ardo flutuo-me
nas tripas, meu amor, eu carrego teu grito como um tesouro afundado
quisera derramar sobre ti todo meu epiciclo de centopéias libertas
ânsia fúria de janelas olhos bocas abertas, torvelins de vergonha,
aaacorrerias de maconha em pique-niques flutuantes
vespas passeando em volta de minhas ânsias
meninos abandonados nus nas esquinas
angélicos vagabundos gritando entre as lojas e os templos
aaaaaentre a solidão e sangue, entre colisões, o parto
aaaaae o Estrondo

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaRoberto Piva
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa26 poetas hoje

2009-11-10T18:21:00.001-03:00

2009-11-10T18:19:00.002-03:00

Agora não se fala mais

toda palavra guarda uma cilada

e qualquer gesto é o fim

do seu início;

Agora não se fala nada

e tudo é transparente em cada forma

qualquer palavra é um gesto

e em sua orla

os pássaros de sempre cantam

nos hospícios.

Você não tem que me dizer

o número de mundo deste mundo

não tem que me mostrar

a outra face

face o fim de tudo:

só tem que me dizer

o nome da república do fundo

e o tem do tempo vindo;

não tem que me mostrar

a outra mesma face ao outro mundo

não se fala, não é permitido:

mudar de idéia. é proibido.

Não se permite nunca mais olhares

Tensões de cismas crises e outros tempos.

Está vetado qualquer movimento.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaTorquato Neto
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaOs últimos dias de paupéria

2009-11-10T18:16:00.000-03:00

Demogórgon

2009-11-10T18:15:00.000-03:00

Na rua cheia de sol vago há casas paradas e gente que anda.
Uma tristeza cheia de pavor esfria-me.
Pressinto um acontecimento do lado de lá das frontarias e dos movimentos.

Não, não, isso não!
Tudo menos saber o que é o Mistério!
Superfície do Universo, ó Pálpebras Descidas,
Não vos ergais nunca!
O olhar da Verdade Final não deve poder suportar-se!

Deixai-me viver sem saber nada, e morrer sem ir saber nada!
A razão de haver ser, a razão de haver seres, de haver tudo,
Deve trazer uma loucura maior que os espaços
Entre as almas e entre as estrelas. Não, não, a verdade não!

Deixai-me estas casas e esta gente;
Assim mesmo, sem mais nada, estas casas e esta gente...
Que bafo horrível e frio me toca em olhos fechados?
Não os quero abrir de viver! ó Verdade, esquece-te de mim!

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaÁlvaro de Campos

2009-11-10T18:12:00.000-03:00

Pista de Dança (trecho)

2009-11-10T18:07:00.000-03:00

pista de dança
que quer dizer
pista de mímesis
pista de símiles
pista de faxes
pista de substância físsil
pista de fogos de artifícios
pista do pleonasmo da cera dúctil
aaaaaae da madeira entesada dura
pista de míssil
pista de símios
pista de clowns
pista de covers
pista de samplers
pista de epígonos
pista de clones
pista de sirenes
pista de insones

pistado possesso febril
pista de scratches
pista de arranhões
pista de aviões
pista de encontrões
pista de colisões
pista de teco, de teco-teco, de telecoteco
pista de queima de óleo fóssil
pisca de sinais pisca-pisca
pista do bate-biela
pista do pifa-motor
pista do pirata de olho de gude
eeeeeeeee perna de pau
pista da mulher que engoliu uma agulha de vitrola
eeeeeeeee fala pelos cotovelos
pista do menino que come vidro
eeeeeeee chupa pedra d’água
pista ouriçada
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiirada e sinistra!

Pois
pista de dança
quer dizer
Farmácia de Manipulação de Tropos Poéticos Sociedade Anônima
que existe e funciona
ccccccccccccccccccccccomo tudo na vida, inclusive o poeta,
sssssssssssssssssssssssseja dito de passagem,
para servir à poesia.
E a trilha vai por aí afora,
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaliás...

wwwwwwwwwwwwwwwwwwwWaly Salomão
lllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllLábia

2009-11-10T18:06:00.000-03:00

Hematoma - I

2009-11-10T18:03:00.000-03:00

Um verso é uma zona proibida

zero prego tabu o sol nos dentes

a zona é uma voz alternativa

as pessoas são vozes doentes

Também do chão ascendeu o ciclista

também sol também água também

pessoas a vogar no chão da vida

também sombras cuspidas por dentro

e o corpo que vem a palavra que parte

o sorriso das sombras pregos húmidos

e a vida que sobe do chão ácido

também a noite súbita e confusa

as árvores as árvores as árvores

também o corpo num lugar diurno

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaGastão Cruz

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaPoemas Reunidos

2009-11-10T17:58:00.000-03:00

Persistência do eu Romântico

2009-11-10T17:57:00.002-03:00

O real é oco, coxo, capenga.
O real chapa.
A imaginação voa.

Escrevi até a exaustão
no pergaminho d’água do sono.
Nessas linhas esvaídas no vórtice da vigília,
ao mesmo tempo em que inebriado ouvia
com o mais apurado ouvido absoluto,
parece que eu transcrevia
com a exata minúcia de geômetra-matemático,
as notas do sempre mesmo rouxinol.
Sumida a cor do perfume das rosas
de Hafiz de Chiraz
sem deixar pista de armazém,
aparelho clandestino,
ponta de estoque, local de resgate,
arquivo ou fichário
do fantasmático país do olvido
dessa amalgamada região dos tropos,
acordei
(oh! calígrafo dopado!)
e
nada restou impresso.

Reduzido a esqueleto de éter,
Poeta mente demais...
Uma borboleta bate as asas
dentro do meu peito
e provoca furacões
lá na Cochinchina. Ou vice-versa.

O real é oco, coxo, capenga.
O real chapa.
A imaginação voa.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaWaly Salomão
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAlgaravias

2009-11-10T17:53:00.000-03:00

2009-11-10T17:49:00.000-03:00

a) A virtude é a mãe do vício

conforme se sabe;

acabe logo comigo

ou se acabe.

b) A virtude e o próprio vício

- conforme se sabe -

estão no fim, no início

da chave.

c) Chuvas da virtude, o vício,

conforme se sabe;

é nela própriamente que eu me ligo,

nem disco nem filme:

nada, amizade. Chuvas de virtude:

chaves.

d) (amar-te/ a morte/ morrer:

há urubús no telhado e carne seca

é servida: um escorpião encravado

na sua própria ferida, não escapa: só escapo

pela porta de saída).

e) A virtude, a mãe do vício

como eu tenho vinte dedos,

ainda, e ainda é cedo:

você olha nos meus olhos

mas não vê nada, se lembra?

f) A virtude

mais o vício: início da

MINHA

transa, início, fácil, termino:

"como dois mais dois são cinco"

como Deus é precipício,

durma,

e nem com Deus no hospício

(durma) nem o hospício

é refúgio. Fuja.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Torquato Neto

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa Últimos dias de paupéria

2009-11-10T17:46:00.000-03:00

2009-11-10T17:44:00.000-03:00

uma
palavra
escrita é uma
palavra não dita é uma
palavra maldita é uma palavra
gravada como gravata que é uma palavra
gaiata como goiaba que é uma palavra gostosa.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaChacal
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa26 poetas hoje

2009-11-10T17:41:00.000-03:00

V - O poeta e a realidade (o desistente)

2009-11-10T17:36:00.001-03:00

Vou tentar a desistência

vou sentar aqui

ficar sem ir

e esperar por mim que vem atrás

os frutos caem

os carros correm

o poeta morre

o mundo marcha para sua manhã

e a sinfonia não pára

-sendo fatalidade, fico aqui-

se em tudo existe a própria máquina

pouco acrescenta ir ou não ir

gritam

pulam

ficam eufóricos

aaaaaaaaaaaaaaaanunca práticos

aaaaaaaaaaaaaaaatodos teóricos

abrem camisa arrancam gravata

dizem senões

perdem botões

e permanecem homens

. . . . . . . . . filhos da hora

aaaaaaaaairmãos do momento

eu vou parar

que venha a noite

se vier com luz

amém

se vier escura

aaaaaaaaaaaamém

se vier mulher

bem, muito bem.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaCapinam
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa26 poetas hoje

2009-11-10T17:33:00.000-03:00

O Poeta em Lisboa

2009-11-10T17:29:00.002-03:00

Quatro horas da tarde.

O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.

Tem febre. Arde.

E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.

Segue por esta, por aquela rua

sem pressa de chegar seja onde for.

Pára. Continua.

E olha a multidão, suavemente, com horror.

Entra no café.

Abre um livro fantástico, impossível.

Mas não lê.

Trabalha – numa música secreta, inaudível.

Pede um cigarro. Fuma.

Labaredas loucas saem-lhe da garganta.

Da bruma

espreita-o uma mulher nua, branca, branca.

Fuma mais. Outra vez.

E atira um braço decepado para a mesa,

Não pensa no fim do mês.

A noite é sua única certeza.

Sai de novo para o mundo.

Fechada à chave a humanidade janta.

Livre, vagabundo

dói-lhe um sorriso nos lábios. Canta.

Sonâmbulo, magnífico

segue de esquina em esquina com um fantasma ao lado.

Um luar terrífico

vela o seu passo transtornado.

Seis da madrugada.

A luz do dia tenta apunhala-lo de surpresa.

Defende-se à dentada

da vida proletária, aristocrática, burguesa.

Febre alta, violenta

e dois olhos terríveis, extraordinários, belos.

Fiel, atenta

a aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAntonio José Forte
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaUma faca entre os dentes

2009-11-09T12:14:00.000-03:00